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Guida la sua quiete mortale,
che serra invisibile e tenera,
quasi materna voce, ciò che s'acquieta.
Onda di spuma, madre di un sol giorno,
dove sostare nel labirinto minimo
del pianto il suo dolore.
Perché lo stelo riggemmi
l'amore non chiuda l'onice muschiato
del tramonto.
Ma l'amore è carne peregrina, flutto
che apre le vele alle maree.

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Un diamante ha più facce,
la fragile accezione si concerta
in mille riflessi, come una gioia disciolta
in fissità d'immagine e colori.

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E dilaga senza forma in amarcord
la bellezza smemorata e tenera,
rasserenante radice d'erba amara.
La sua sete necessita
alla carne,
se ne intuisce
l'esplicita sensualità azzurrina.

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La vita che tu sai è nell'ardimento
di venti e di uragani. Né speranza
rifiorisce da fiore secco,
né soglia di pietra avrà più amara sorte.

Oggi che insegui con occhi nuovi
l’arroganza del cuore, più non avverti
le stesse meraviglie, l’alito del bosco,
le sue foglie brunite.

Ancora avranno spore lucenti
e grappoli maturi gli anni e l’ironia.
Preludio di vento le tue notti,
strappo di libeccio tra le cimase e l’anima.

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Questo niente che avvampa,
e strappa frutti al grembo delle attese,
questo sentiero che accompagna
il senso del dolore, ne coglie i segni,
il travaglio delle lame, il gioco
che chiama altri silenzi, altri occhi…

Tu lo senti, cuore, il levarsi del poco?
quasi sempre precede la grazia di velluto
di un’anima che non mente: ti narra
di riverberi lucenti in fondo al pozzo.
Poi il segno delle ferite umane
torna a possedere le ore straziate,
l’arsura dell’erba, l’argento delle stelle.

La sera dolora di stupori, sono i teneri steli
a tremare nel buio.

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Una ridda di insetti e ruggine
sugli albicocchi selvatici:
in quel profondo vivere c'è la sostanza
di ogni destino di dolore,
il tempo vagheggiato
in cui murare ogni bene perduto.

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La bellezza, attimo incorrotto
dell'ultima rugiada che strazia consumando,
voluttuosa e mutevole ruota di pavone,
nella stagione degli amori.
Forse in una carne sognata è rimasto
il profumo di stelle corsare,
la grazia un po' gualcita di albatro.
Lo stupore, approdo assai lontano
in cui legare i remi e ancorarveli.

***

Discrezione ci grida
non più dentro, ma accanto
alla nostra maturità svuotata d'acque:
vi abita un silenzio, il sole che a tratti
richiama il rosso vespertino.
Ci stringiamo alle cose, le puntelliamo,
come il seme nel suo abisso.

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Volti e croci, splendori sepolti
sotto arniche e grandine, la vita,
stride e gioisce del suo balzo di sole,
accende il suo magro bottino
in cerca di stupori  nella carne.
Come crisalidi d'ombra alla notte,
le linee segrete del suo
mutare, ancora per poco il suo flautato alfabeto.

***

Non so se questa è la stagione
a contenere i fuochi turbolenti,
o le sillabe sperse nel naufragio.
Restano le memorie ora
a intenerire la scintilla, il fuoco sacro è spento,
contiene appena il filo del ricordo.

Si spande in altri gridi o echi,
il dono di un pensiero che accende
alchimie di germogli;
come melograno da rosse labbra;
schermaglie di uccelli tra le fronde,
e maggesi tra dirupi e zolle.

Ad accompagnare una pagina di poesia
si piega quella luce che strazia.

***

Annoda fili il tempo, a tessere
lusinghe e fragili pochezze,
Gioca d’azzardo con distillati
silenzi in fondo al petto.
Viaggiamo incuranti dell’acqua
che manca alla azalee;
avvertiamo la luce balzare
da un capo all’altro del mondo,
come trottola impazzita
sfuggita di mano al burattinaio.
Il mondo, come un naufrago, si aggrappa
ad ogni legno che non lo tiri a fondo.

Non vi sono che abbagli e tumulti
a esasperare il cuore,
a issare stendardi alla fierezza dei vent’anni.
Tutto si esaurisce accanto all’anima,
rovista in quell’infinitesima parte di noi,
leggera come un fiato di brezza.
Nessun dono eguaglia le piccole cose di ieri.

Da aurore dilatate
quella luce sul becco di creature alari
si fa vita, si gonfia d'ali.
Lì, tutte le meraviglie si ricompattano, colmano distanze inusuali.